Estoy en una etapa de mi vida en que me cuesta mucho escribir mi mente ordena algo a mis manos y estastercas, como si tuvieras voluntad propias, se empecinan en escribir lo contrario.
Hoy le hable a la señora C0. de ti.
Le hable que se me antojabas una cosa seria y me dijo "hijo lo que es es y lo que pase finalmente pasará"
Quisiera creer que es así.
Mi madre por otro lado, anda un poco mas reacia, como quien no quiere la cosa, como quien desconfía, como quien ha tenido el corazón roto tantas veces y no quiere, arriesgarlo a quebrarlo una vez mas.
Yo por mi parte voy cargado de sueños, de mis cicatrices ahora mas vivas que nunca, de las llagas que comienzan a aflorar de mi cuerpo, repleto de barbitúricos y alciolíticos, que me quitan la capacidad de sentir, pero de no amar.
(hay una graciosa diferencia en ello).
Y estoy aquí, luchando con este fucking teclado, intentanto robarle la imaginación al sueño, que por momentos hace que mis ojos se cierren, pensando en donde andarás, en que cirscunstancias te encontraras. Si lo abrazaras o te abrazará, si pensarás por un instante
(porque cuanto valen esos instantes bien lo sabemos)
en mi.
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