Antes

Me pongo a pintarte.
Para a los pocos segundos
comenzarte a borrar.
De ti no queda ni la sombra de tu sombra
hay sombras que rehuyen de la posibilidad
de ser apenas eso.
Algunos decidimos no ser más
un recuerdo
una realidad paralela
un beso que inicia en los labios
y termina envolviéndose
en el calor
de tu lengua
tus caninos dientes
el maravilloso piercing de tu oreja
tus piernas infinitas
aquel sueño en que soñé
que ambos moríamos.
Algunos decidimos
decir stop
cesar la agonía
o de soñar que existimos
abrimos los ojos
y comenzamos a respirar.
Pero eso era antes.
Otros
quizá mas valientes
deciden, solo, saltar.

Principito y rosa

Se han escrito tantas cosas sobre el zorro
que a veces llego a olvidar lo bien que se siente ser el principito.
Podrán existir otras rosas, millones de zorros de quien hacerse amigo
y luego comenzar extrañar.
Pero en los extraños vericuetos de esto que llamamos
tú + yo
hay algo paradójico
y a la vez inusual
que desafía a toda regla aritmética
donde 1 + 1 no es igual a 2

We are one
but not the same.
Solo hay una rosa a quien cuidar
y un principito para cada rosa.
Si tuviera que elegir alguien para ver esas diez mil puestas de sol
again, again, agian, again ...
sería contigo.

No te compliques más.

Heráclito

No se puede comparar un vaso de cristal
que se rompe
con uno que se ha roto
hace mucho tiempo ya.
Se llora por el líquido derramado
no por el vaso que quiebra.
El tiempo es una
cucaracha rastrera
que se soslaya
con la realidad.
Donde tuviste
aquellos recuerdos
no vuelvas más.
No te puedes lavar
los pies
dos veces en el mismo río.
No.

Freedom to write

Creo en los recuerdos

Son una manera de mantener vivo aquello que nos dio felicidad, que nos destrozó la vida, que nos hizo quien somos, que nos cinceló el alma o terminó de carcomer el corazón.

Pero también creo en la imaginación.

Me pasaba con mucha frecuencia, Personas con las que alguna vez tuve algún tipo de relación me reclamaban con frecuencia sobre el contenido de mis post, de algún cuento, de un poema que no prosperó.

A veces las personas solemos ser tan condenadamente egocéntricas que creemos que el mundo gira a nuestro alrededor. También la poesía, la narrativa, el relato corto, la novela, el cine, el teatro, y cualquier otro genero literario. Incluso la historia.

Es verdad que la imaginación se nutre de los recuerdos. Pero es una necedad pretender equiparar ambos.

Muchas veces las cosas que escribo tienen un claro origen, una persona, alguna palabra que recordé, el detalle de un libro, un sonido, una canción. No en vano todo ello formó parte de tu vida alguna vez. Sería necio negarlo.

En otras ninguna asociación determina lo que hago. Simplemente me siento frente al computador y mis dedos inician un bailoteo que solo culmina cuando coloco el punto final. Entonces comienzo a leer y me entero.

Este no es un espacio de auto ayuda, ni de compasión, ni de remembrazas o golpes de pecho. Tampoco de añoranzas. No pretendo ser reflexivo o dármela de moralista (aunque a veces parezca lo contrario). 

Es solo un espacio de mentiras. O de verdades a medias que es lo mismo. A veces simplemente escojo las palabras porque me gusta como suenan. Aquí adentro me siento libre. No me juzguen por eso. Yo no los juzgo por como ustedes son .

Es cierto que hay gente que aún recuerdo, personas que pasaron por mi vida y significaron algo. O más. También es verdad que los recuerdos alimentan a veces otras voces, palabras que a veces doy vida entre algunas de mis lineas.

Pero pretender que esas historias son realidad y no fantasía lo considero un exceso de egocentrismo, que vamos, felicitaciones por ello, pero tal vez haya algo más en la literatura que consagrarte como personaje universal de las historias.

Lo peor es cuando escribes una historia y varias personas se sientes aludidas al mismo tiempo. Entonces no sabes si sentirte orgulloso por haber conseguido atrapar sentimientos universales o considerarte un perfecto palurdo por no conseguir ser mas imaginativo al momento escribir algo.

Que se le va a hacer. Dicen que siempre buscas en tus relaciones la figura del padre o de la madre. En todo caso no es mi culpa: arremetan contra la maldita psicología.

Esta es la décima vez que recibo un reclamo, los tengo todos guardados como trofeos. De mi limitación, de mi fracaso.

He vivido muchas cosas bellas, pero encontrarán poco de eso acá. Este espacio no es mi diario, no habla de mis vivencias personales, ni de mi actitud ante la vida o mis deseos más profundos. No se dirige a una persona, ni siquiera cuando coloco sumillas para poder clasificar las historias. 

Recuerden siempre: yo no los invité. Ustedes están acá porque son libres, por alguna razón llegaron y decidieron quedarse o irse: freedom to choose. 

Cambiar ese canal no les cuesta mas que apretar un botón de su control remoto. Dejar de leer estas historias requiere otro tanto.

Durante mi vida, he querido a muchas personas que a veces me dejaron de querer y siempre defendí lo que escribo. Y así será siempre.Yo soy así. No se molesten y si les molesta mucho, el adiós solo requiere un click.

Pd. Gracias por la foto. Me quedó perfecta.

Toc - toc...

Tocaste mi puerta.
Salí a mirar por el agujero de la puerta
miré durante algún tiempo
tu cabello
tus cejas delgadas
esos pequeños ojos
sin sonreír
ahora serios
mas bien preocupados.
Esperé un tiempo prudencial
antes de gritar (o pensar):
who is it?
Nadie contestóte habías ido ya.
Desde mi habitación
te divisé alejarte
llegar a la rotonda
cruzar el parque corriendo
tus pierna delgadas
como dos palillos
perdiéndose
entre el revuelo de tu vestido.
Apareces
y al minuto
ya no estásme dejas sin comprender
que es lo que ocurre
que hay detrás de esa mirada
que quizá ya no sonríe...
de esa mirada
que hace tiempo dejó de mirar
de la misma manera que veía.
Tal vez fue mi imaginación
o una extensión de tu fantasía
que es lo mismo.
Ya no sé.

A una botella en el mar

Por qué
ese espacio cadencioso
en tu cadera
en la yema dulce de tus pies.
Por qué el sabor de tu sonrisa
confundiéndose con el recuerdo de la mía.
Por qué volver a entonar esas viejas canciones
levantar la tapa que cubre
tus exequias y las mías.
Por qué, nuevamente,
tu olor
mis pensamientos
tu mitomanía
casi extinta
el dibujo de tu sonrisa
en tu mirada
Por qué
esos recuerdos
que no quieres recordar
y sin embargo pretendes que recuerde
como esas heridas
que jamás se cerraron.
A ese pergamino amarillo
de tu biblioteca terrenal
le pregunto
¿por qué?
No regrets.

Yo podría hacer que te enamores de mi

- Yo podría hacer que te enamores de mi -me dijo besándome. 

-¿Y que te ame?

- No. Eso es distinto.

- ¿Y que te haga el amor?

- Tampoco.

- ¿Entonces?

- Podría lograr tan solo que te enamores de mi. Pero no quiero. Deje de desearlo desde el día siguiente en que te conocí. En que me paralizaste con tus ojos inmensos, desde que me lanzaste el primer "hola" y cuando comencé a extrañarte, luego que te despediste con un simple "adiós".

- Yo en cambio podría lograr algo distinto.
- ¿Qué?
- Podría hacer que mueras por  mi.

- Adiós - dijo el zorro.

- Hasta pronto - respondió el principito.